10 de out de 2009

?

Com esse são três!

o/\o

Post nonsense.

Boa Noite

Levante a mão aí quem nunca se pegou perguntando o que era um sonho?,para que ele servia?,o que vai ter para o almoço?Povos autóctones(eu vi num livro) acreditam ou acreditavam que sonhos podem te mostrar o que vai acontecer,Freud achava que tinha alguma coisa a ver com você fazendo sexo com a sua mãe,as criancinhas do Jardim de Infância acham que aquele monstro existe de verdade e vai pular do armário a qualquer momento,algumas pessoas dizem que ele reflete a nossa alma.E os esquimós acham eles muito parecidos com morsas.Como podemos ver,através das eras diversas opiniões sobre sonhos foram construídas e desconstruídas e depois recuperadas para serem implodidas novamente.Enfim,o sentido dos sonhos é um mistério ligeiramente polêmico que permanecese acesso até hoje.Eu,como qualquer desocupado que se preze,aproveitei para dar um pulinho aqui e tacar mais corpos na fogueira(porque jogar lenha na fogueira está definitivamente ultrapassado) e tentar responder alguma coisa.

Para conseguir uma linha coerente de racicínio,vou começar contando um sonho meu.

Eu estava num campo aberto,vulgo descampado,com belas colinas verdes que iam até onde a vista alcançava.De repente começa a tocar Mars-The bringer of War,do Holst,eu sinto o chão tremer,eu ouço gritos de guerra e,quando olho ao redor,todas as colinas foram tomadas por uma massa viva.Um segundo olhar me diz que não era uma simples massa viva,mais sim milhares,quiçá milhões de hoplitas gregos,avançando furiosos,o ódio fluia através deles e em seus olhos vi a própria Morte refletida.E eu estava sozinho,ali no meio,parado contra hordas e mais hordas de ferozes soldados que em breve se chocariam na Guerra para silenciar todas outras,a derradeira Batalha,entre as forças a minha esquerda e as forças a minha direita.Eles se aproximam,a música vai ficando intensa e para,abruptamente em seu clímax.Junto com a música,param também os ferozes soldados há apenas poucos metros um dos outros.Então,surge um clarão no céu e começa a tocar brake e os soldados disputam qual dos dois lados possui os melhores dançarinos.

O que me leva a creer que:
  1. Vai chegar um dia em que não haverão mais guerras nem armas e nossas desavenças serão resolvidas por meio de campeonatos de dança de rua.
  2. Minha mãe deve ser grega ou ter família na Grécia.
  3. Eu estou completamente louco e devo ser internado urgentemente no manicômio mais próximo.Ou no mais distante da civilização.
  4. Morsas dariam ótimos soldados.
  5. Eu gosto de tópicos enumerados.
  6. Eu sei escolher bem uma trilha sonora.
  7. Esse texto já deveria ter acabado.

De qualquer jeito,eu espero ter jogado alguma coisa na fogueira.

Em tempo:Isso aí em cima podia ser um tópico enumerado número 8 tranqüilamente.

Quanto você calça?

O que você prefere?Usar tênis ou chinelo?Eu,pessoalmente,prefiro os tênis.Eu nunca soube exatamente o porque.Eu acho que tem tudo a ver com aquela sensação de pé seguro,sei lá.O chinelo é muito mais live,de fato,mais ele solta,bate,incomoda e ainda fica mais fácil de você cagar o seu pé todo.O tênis pelo menos é mais seguro.

Muita gente pensa assim antes de tomar a decisão de saírem das casas de seus pais.Eles preferem continuar usando seus tênis metafóricos tamanho 42 a sair por aí e serem livres de fato.Essas pessoas trocam a liberdade da vida solitaria pela certeza da comida quente da mamãe e uma cama confortável.

Na boa,isso não tem nada a ver.Um dia todos tem que arcar com suas responsabilidades.Não tem a menor garça ficar de tênis a vida inteira.Um dia nós temos que calçar o chinelo.Não,não servem pantufas.Tá,podem ser havaianas.

De qualquer jeito,a graça da vida está em matar um leão por dia,em ir a luta,apanhar e tomar porrada na mesma proporção.É sofrer sim,mas também é comemorar.Tudo fica muito melhor quando vem do seu esforço.Qual é a graça de chegar em casa no final do dia,tirar o seu tênis,botar o pé para o alto e ver,que,lá no fundo,você é um fracasso?O que que é seu por direito nessa casa?Nada.

Um dia,todos vamos ter que acordar para vida.Não dá para usar tênis a vida inteira.Um dia você vai ter que tira-los voluntariamente,ou um dia eles vão ser roubados.Aí a realidade bate mais forte.E o cara que calçava 42 de repente nem chinelo tem mais.

É lógico que não posso forçar todo mundo a botar o chinelo agora.É lógico também que uma pessoa que calçe 15 não pode sair por aí de chinelos(metafóricos).Essa é uma decisão que leva em consideração não só o seu preferido,mais também o tamanho do seu pé.Eu calço 16.E você?

8 de out de 2009

Desabafo

Foram só dois dias,mas que parceram duas unidades-de-medida-muito-grandes de anos para mim.Ficar sem escrever para mim é como ficar sem respirar para você.Só que depois que eu fico azul eu não abro a boca e respiro desesperadamente.Eu pego uma caneta,lapís ou qualquer coisa que eu possa usar para escrever e mando ver em qualquer superfície aproveitavél.Até papel higiênico serve.Mas nínguem guarda canetas no banheiro...

De qualquer jeito,eu não aguentava mais.Eu não estava mais azul.Eu estava roxo.Agora,conforme escrevo essas linhas,eu vou mudando de cor,eu vou clareando,em um processo de azulação.Falando em azulação,olha ele aí.Hããããh ahhhh.Não funcionou.Só as palavras me clareaiam.Ou normalizam a minha cor.Se você já não aguenta mais,relaxa que daqui a pouco passa.__________________Ufa,passou.

Retomando o texto,eu não conseguia mais.Eu sei que por força das circunstâncias eu não deveria estar aqui.Mais o problema é das circunstâncias e não meu.

Quando apareci na frente da tela,começei a imaginar sobre o que escrever.Pensei em casas de praia(que inclusive ficou bem legal,talvez eu publique),pensei em estilos,ou quem sabe em um poema.Mais chegeui a conclusão que pensar não fazia sentido,só escrever pelo simples ato de escrever já estava bom o suficiente.Agora eu sinto muito por ter de sair,mais se eu continuar nesse ritmo,vou acabar compartilhando o problema com as circunstâncias.

Obs:Dois dias sim.Para mim,terça e quarta passaram como um dia só.

6 de out de 2009

() () 0²

Problema resolvido.Tinha algo de podre no meu cérebro.Eu já tinha começado o texto antes,só não lembrava disso.Maldito auto-save.

Reino da Dinamarca

Têm algo de podre no fuso-horário do meu blog.

5 de out de 2009

Escrevedores

_____(Sim,isso é um nome.Não,eu não bebi.)é um jovem de x².y³ anos que tem um blog de qualidade dúbia(qualquer coincidência é mera semelhança)e que se acha um escritor.Ele de vez em quando tem umas sacadas geniais,a maior parte de seus textos é razoável e tem certas idéias que não publica porque tem vergonha.Ele prepara minunciosamente seus textos e se considera um escritor.O que ele não sabe é que não é bem assim.

Calma aí,não fecha a janela ainda não.Leia primeiro meus argumentos.____ é na verdade um escrevedor.Cara,eu não to errado.Só porque não tá no google não significa que não exista,afinal eu acabei de inventar.Procura neo-logismo no google e para de estragar o texto dos outros.Tá errado é o cacete.Não gostou vêm aqui e corrige então.Babaca.

Volatando ao assunto,_____ é um escrevedor,que apesar de parecido,é completamente diferente.

Um escritor não planeja minunciosamente seus textos,ele nem pode.Ele é um jedi das palavras,elas simplesmente fluem através dele e ele as utiliza para transformar suas idéias em coisas concretas.Ou textos,tanto faz.

Ah,falando idéias,chegamos à principal caracteristíca de um escritor.O escritor é um escravo das idéias.Ele possui uma compulsão mórbida por escrever,por pior que o texto seja,ele vai lá,vai botar no papel e vai publicar.Ou você acha que alguém em sã consciência ia ter coragem de publicar um texto dizendo que escreve que nem um pingüim dançando valsa ou que os pombos vem de lugar nenhum.Mesmo sem condições de escrever ele anota as idéias e as escreve depois.

O escritor,lá no fundo,é só um cara que conhece a importância das idéias e sabe como elas são teimosas e exigentes.Dificilmente voltam a uma pessoa.È esse tipo de sentimento que leva uma pessoa a postar alguma coisa num blog a meia noite e dez.

Obs:O escritor é obrigado a escrever,mais o leitor não é obrigado a ler.

4 de out de 2009

É essa ruguinha aqui.

Eu vi na capa da Revista de Domingo(só na capa,é lógico)que as pessoas estão usando botox em excesso no Brasil .Por exemplo,você se olha no espelho e vê uma ruga.Você vai para o trabalho e,de repente,acha que sua ruga virou o centro das atenções.Então você arranja uma cirurgia e tira.Simples assim.

Claro que não!!Tem muito mais coisa do que vaidade.Pensa comigo.Quando um cara de 27(!) anos bota botox,é que tem uma coisa muito errada.Cara,vinte e sete anos.Como sera que se chegou a esse ponto?

Eu tenho uma teoria.Na minha opinião,o brasileiro está com medo de envelhecer.Sim medo.Cagaço.Um sinônimo de medo a sua escolha.O brasileiro treme diante da idade.Treme diante da possibilidade de ser trancado eu um asilo e morrer sozinho.

O Botox é a sua arma.È assim que o brasileiro luta contra a idade.Combatendo as rugas,ele acha que vai ganhar da velhice.Ele acha que vai ganhar da morte.Ledo engano.Ao lutar contra a idade com o botox,o maxímo que o brasileiro vai conseguir é ser um morto bem jovial.È a mesma coisa que tentar curar uma dengue com gelol.Não rola.

O brasileiro espera que sua velhice vá para o saco,junto com as rugas.Não dá.O melhor que se pode fazer é envelhecer com saúde,fazendo exercícios e se alimentando bem.Mesmo assim,dificilmente se passa dos 90.

Eu já optei pela velhice saudável.E mesmo jovem,vou começar uma dieta amanhã.Agora,se você vai entrar ou não no botox,isso é problema seu.

Faltou no Diário de Bordo.

Íbis goleia time de blogueiros e atacante comemora: “Há dez anos não marcava":Gente,o Ibís ganhou.

Post semi-inútil

Eu disse que ia ter bombardeio.

Clichê

Toda festa de 15 anos tem um(a) cerimonialista muito chato(a).

Todo cronista escreve sobre a falta de idéias.

Todo filme de terror de quinta categoria fala sobre a terceira lei de Newton.

Todo garçom de festas "chiques" se parece com um pingüim.

Todo cronista diz que sua maior inspiração é o Verissímo(filho).

Todas as atrizes globais já leram O Pequeno Prínicipe.

Toda festa de 15 anos aniversariante vira a flor que brotou no jardim há 15 anos.

Todos os poetas fazem questão de não fazerem sentido.

Toda vez que você vai a um almoço de negócios com uma camisa branca você mancha ela.

Por mais feio que você seja,sua mãe sempre vai te achar o garoto mais bonito do mundo(perigo em potencial para a auto-estima).

Todo político já roubou.Pelo menos um pouquinho.

Toda vez que eu não sei como acabar um texto eu jogo alguma coisa no ultimo parágrafo e deixo o leitor na mão.

Diário de Bordo(2)

  1. Rio será sede das Olimpíadas 2016:Eu sei que o link não é dos melhores,mais foi o que deu para encontrar agora.De qualquer jeito,essa Olimpíada,que ocorrera apenas dois anos depois da Copa,será fundamental para que o Rio retome seu protagonismo,que lhe foi retirado junto com a condição de capital.O legado das Olimpíadas será verdadeiramente útil,e caso seja mantido um planejamento,o Rio pode em pouco tempo virar uma referência mundial.
  2. Rio será sede das Olimpíadas 2016:Eu sei que o link não é dos melhores,mais foi o que deu para encontrar agora.De qualquer jeito,essa Olimpíada,que ocorrera apenas dois anos depois da Copa,será fundamental para que o Rio retome seu protagonismo,que lhe foi retirado junto com a condição de capital.O legado das Olimpíadas será verdadeiramente útil,e caso seja mantido um planejamento,o Rio pode em pouco tempo virar uma referência mundial.
  3. Rio será sede das Olimpíadas 2016:Eu sei que o link não é dos melhores,mais foi o que deu para encontrar agora.De qualquer jeito,essa Olimpíada,que ocorrera apenas dois anos depois da Copa,será fundamental para que o Rio retome seu protagonismo,que lhe foi retirado junto com a condição de capital.O legado das Olimpíadas será verdadeiramente útil,e caso seja mantido um planejamento,o Rio pode em pouco tempo virar uma referência mundial.
  4. Rio será sede das Olimpíadas 2016:Eu sei que o link não é dos melhores,mais foi o que deu para encontrar agora.De qualquer jeito,essa Olimpíada,que ocorrera apenas dois anos depois da Copa,será fundamental para que o Rio retome seu protagonismo,que lhe foi retirado junto com a condição de capital.O legado das Olimpíadas será verdadeiramente útil,e caso seja mantido um planejamento,o Rio pode em pouco tempo virar uma referência mundial.
  5. Rio será sede das Olimpíadas 2016:Eu sei que o link não é dos melhores,mais foi o que deu para encontrar agora.De qualquer jeito,essa Olimpíada,que ocorrera apenas dois anos depois da Copa,será fundamental para que o Rio retome seu protagonismo,que lhe foi retirado junto com a condição de capital.O legado das Olimpíadas será verdadeiramente útil,e caso seja mantido um planejamento,o Rio pode em pouco tempo virar uma referência mundial.

Pingüim

Na festa de 15 anos de minha irmã,da qual me lembro com se fosse ontem,eu tive que dançar valsa.Foi um redundante fracasso.Foi provavelmente a valsa mais catstrófica de todos os tempos.Eu parecia um pingüim de blazer(se bem que todos os pingüins nascem de blazer)dançando completamente travado,dando passinho de pingüim prum lado,passinho de pingüin pro outro.No final,minha irmã disse que uma amiga dela achou fofinho.Na mesma festa,uma amiga minha que tinha lido os meus textos falou que eu escrevia de um jeito fofinho.

Aí eu cheguei a uma conclusão:Eu escrevo que nem um pingüim de blazer.Não literalmente,é claro,porque,como todo mundo sabe,pingüins estão entre os melhores escitores do mundo(inclusive dizem as más línguas que a Clara é um pingüim).E,por mais estranho que isso pareça,eles escrevem ainda melhor quando estão usando um blazer.Quando digo que pareço um pingüim de blazer escrevendo,digo que pareço um pingüim de blazer dançando valsa quando escrevo.

O que me levou também a me perguntar o significado de fofinho.De acordo com o google,fofo significa:frouxo, débil, mole; flácido.Então eu me pergunto o que seria um texto flácidozinho ou uma valsa molezinha.Pior ainda,de onde surgiu isso?

Será que pessoas flácidas podem ser consideradas bonitas?Se for assim abdico agora da dieta.Prefiro ser belo no estágio falcido,que já está no meu alcance.

Prefiro imaginar que as gírias vem do mesmo lugar de onde vêem os pombos.Você nunca sabe qual vai ser a próxima.Quem sabe um dia,quando um bom escritor aparecer,as pessoas vão comentar discretamente:

-Tá vendo aquele cara ali?É um pingüim de primeira categoria.

2+2=2x2/2x1+2

Você está numa festinha,balada ou qualquer coisa do gênero,quando você vê A mulher.A mulher para suplantar todas as outras.Ela é tão perfeita que sua essência transborda dela mesma e se espalha pelo mundo,tornando as coisas ao redor dela mais bonitas,inclusive ela mesma.

A partir do momento em que ela entra,sua atenção é dedicada integralmente a ela.A sua e a de todos os outros homens no recinto.Você sabe agora que está competindo com outros tantos homens pelo privilégio de poussui-la,mesmo que por alguns segundos.Só para poder dizer que ela é sua.Somente sua e de mais nínguem.

Pela sua cabeça passam milhões de coisas para serem ditas a ela,tipo "seu sorriso se espalha como uma borboleta"(que nem naquele filme).Não,você pensa,não se chega numa mulher desse nível com uma cantada de filme.Você pensa em falar o que está escrito no primeiro parágarafo,mas desiste,até porque sabe que o autor não é lá grandes coisas.Você continua pensando,todo tempo do mundo é pouco nessa competição.Você não é um poeta,mas por ela vale a pena tentar.Eis que aquela vozinha impertinente da sua cabeça grita

-Você vem sempre aqui!Você vem sempre aqui!Vai lá campeão manda ver.

Você dá uma risada discreta,ao mesmo tempo em que repudia a idéia e manda a vozinha se calar.Ela se retira contrariada,te chingando em alto e bom som.Você vem sempre aqui,que piada,pensa você.E ELA lá é mulher de você vem sempre aqui.Enquanto você está lá,absorto em seus pensamentos,um murmurinho começa a tomar conta do local.Quando você vê,já era,você perdeu.

No final da noite(ou começo do dia)você puxa o cara para um canto e pergunta:

-Porra cara,diz aí,que cê falo pra ela.

-Ah cara,tipo,eu cheguei pra ela e disse:

(A sua expectativa aumenta,seu coração bate como se quisesse arrebentar o seu peito e sair correndo gritando:HAHAHAHA olha pra mim,olha pra mim!Eu sou um coração,eu sou um coração!!!HAHAHAHAHA!!!Um babaca acabou de morrer agora!HAHAHAHA!!!!)

...disse:

(A sua expectativa aumenta,seu coração bate como se quisesse arrebentar o seu peito e sair correndo gritando:HAHAHAHA olha pra mim,olha pra mim!Eu sou um coração,eu sou um coração!!!HAHAHAHAHA!!!Um babaca acabou de morrer agora!HAHAHAHA!!!!)

Tá,agora é sério.

...disse:Você vem sempre aqui.

Ele se vira e vai andando.Você fica na dúvida entra sair correndo para chorar no banheiro ou sentar e chorar aí na calçada.Agora é a vozinha que está dando risada da sua cara e cantando:"Eu avise-e-ei,eu avise-e-ei".Seu coração perdeu aquela vontade de disparar,apesar de ainda achar que um babaca acabou de morrer.Você senta e chora aí mesmo na calçada,enquanto aquele cara passa com o carro a toda,te encharcando de lama,com a mulher rindo no banco do carona.Você perdeu A mulher.Tudo porque você se recusou a ser você mesmo.Você trocou a simplicidade pela complicadez(?).

Eu sei que tem gente rindo até agora da cara dela,mais é necessário pensar um pouco sobre isso.Quantas vezes você já não pôs tudo a perder porque se recusou a seguir a sua intuição e fazer tudo de um jeito mais complicado.O Mundo é uma coisa tão simples,mais a gente insiste em complica-lo.A gente não resiste a uma boa complicação.Pense bem.Hoje,quem se deu mal foi aquele babaca,mais amanhã aquele babaca pode ser você.

_______________________

Tomei um banho de idéias e retornei ao meu estado padrão.Estejam preparados para um bombardeio.

O bom e o Bob

Dois homens.Uma planíce vazia.Aquela musiquinha de faroeste.Passam voando aquelas coisas redondas ligeiramente redondas e esfarrapadas que sempre passam voando/rolando,mais rolando do que voando,diga-se de passagem,nos desnhos animados.A desolação é,no,mínimo,deprimente.

Imaginou?Pois é,é mais ou menos isso que está passando agora na minha cabeça.Sim,até a musiquinha.Menos,é claro,os dois homens que estão prestes a fazer alguma coisa que eu não sei,pois eles acabaram de ser inventados.Se eu bolar alguma coisa para eles eu falo no final do texto.

Por algum motivo estranho(#efeitopombo)eu acordei assim hoje.Até escrever estas linhas está sendo difícil.Estou extraindo cada palavra de mim com enorme suplício,cada idéia que pinga é uma festa em minha cabeça.

Aliás,nem sei porque eu estou escrevendo isso aqui afinal.Deve ser alguma forma de justificar o que eu não fiz ou pretendo deixar de fazer.Querem saber?Não dá mais.Fui!Deu pra mim!

Obs:Os dois homens são Bob e Outrobob(Eu não estou com paciência para ficar inventando nomezinhos)e foram presos na mesma cela durante um tempo.Outrobob quer acertar as contas com Bob porque acha que foi molestado sexualmente durante o sono.